Les poètes mettent la poésie entre point de mire, comme un horizon à atteindre, ils remplissent leurs vies de courses, ils possèdent l’intelligence de l’image et celle de la forme sculptée. Ils sont des voleurs de feu quand l’occasion se présente. Vous voyez la couleur résonner dans leurs textes, mais vous savez que ce n’est pas les leurs. Leur horizon, c’est la Poésie. Mais comme ils sont des hommes, ils n’atteindront jamais l’horizon ; quelque chose les cassera avant de toucher sa ligne, ils seront brisés par la Mort, la Mort qu’ils n’ont jamais pris en considération, dansant autour d’elle, parlant d’elle, ne s’étant jamais approchés de son être. Ainsi sont les poètes. Voilà pourquoi je ne suis pas poète, mais juste un voyageur qui traverse plusieurs contrées. Juste un passant parmi tant d’autres passants, tenant une flûte et faisant tourbillonner le commencement et la fin d’une parole. Au-dessus de nous, à côté de nous volent et marchent des denses envolées d’oiseaux et des troupeaux de bêtes. Les chèvres et les champs nous suivent dans notre trajet. La lune de juillet nous suit aussi, naviguant pendant la nuit de village lointain en village lointain, des villages où les femmes et les arbres pleurent les pères antiques de leur tribu. 

Nous sommes autres, nous sommes des êtres silencieux alourdis par la honte. L’abri et le sang sont notre dignité. Nous surpassons la poésie et ses balbutiements, empêtrés que nous sommes dans nos langues. Nous voulons dévorer sa beauté. Nous sommes empêtrés dans sa sonorités, parce qu’il n’y a que la flûte qui puisse divertir le silence. Nous avons rempli nos sacs de fleurs, de grenouilles, de coquilles et d’étranges pierres. Nous avons attrapé l’horizon et l’avons noué autour de nos chevilles. Dans les villages, nous avons installé des cirques et nous avons couru sur nos nerfs, parce que vous n’avez pas contemplé le ciel lors de vos voyages, alors que nous l’avons fait. 

Aucun horizon devant nous, aucune terre pour nous accueillir.

Bras dessus, bras dessous, nous marchons derrière nos cercueils, nous assistons à nos éternelles obsèques en gémissant : « Nous sommes des démons et le dieu de Jonas n’est pas charitable avec nous. Nous sommes ses diables en suspens, si élégants que les poètes nous jalousent. 

Nous sommes les plus faciles à sculpter ; Pygmalion est un des nôtre. Il a longtemps lutté et mis en valeur ses muscles avant que le soleil ne décline. La nuit tombée, il erre par les champs et sa paume caresse toute chose. 

Nous sommes des vrais voleurs, nous avons volé la plume du Phénix, quand nous l’avons rencontré et nous avons arpenté le monde avec cette plume. Nous avons dansé, tourbillonné et répandu sur la terre nos charmes prophétiques. Nous avons dit aux hommes comment nous avons tué beaucoup de nos filles parce qu’elles tombaient amoureuses de mortels, en les abandonnant aux affres de la lugubre vie terrestre. Nous nous sommes retirés de ce monde, construisant des routes vers le soleil et des canaux dans les airs. Nous avons planté des palmiers à nos frontières.

Nous avons ce qu’ont les poètes, mais ils n’ont pas notre sang-froid. Comme des serpents nous nous accouplons autour du tronc de l’arbre de la connaissance. 
Nous avons ce qu’ont les rois, mais ils n’ont pas nos loisirs. Comme des lions repus nous nous reposons sous le soleil des steppes. 
Nous avons ce qu’ont les ascètes et les moines. Mais ils n’ont pas notre liberté ni la joie folle que nous éprouvons quand, comme une flamme, nous dansons tout autour d’un guépard. 
Nous avons ce qu’ont les masses. Mais elles n’ont pas notre sagesse, quand nous méditons sur la vie des ombres.

De notre race est issu le Clown, qui pèle le rire des visages,
De notre race est issu le Magicien, qui marche entre les mots sur la corde de la nature. 
De notre race est issue la Grande Danseuse, qui monte sur le poteau de la sensation. 
De notre race est issue la Prophétesse, la cuisinière du Temps,
De notre race est issu Dieu lui-même, mais il nous a reniés en s’opposant à la lune antique, 
Devant le public, nos aïeux nous disent : "Dieu vient dans le tintement de l’or dans les tambourins, lorsque vous ramassez la sueur des danseurs des yeux de l’auditoire haletant."

Nous sommes redevables aux mères du feuillage et aux grands-mères des montagnes. Et nous continuons de payer cette dette. 
Nous sommes dans chaque forme qui naît du soleil, de l’argile et du bronze. 
Nous portons les mots usés des temps antiques, des mots ornés de fleurs, de serpents et d’ailes.
Sur nous repose, dans la nuit profonde, la sérénité aussi noire que la femelle du premier corbeau mort. 

Nous portons avec nous nos lances vibrant d’impatience, les sens blancs dans les flammes. 
En nous, nous portons l’Âme, 
Quand nous mourrons, des arbres noirs hurleront et verseront du sang dans une forêt lointaine, et le vent nous livrera à la musique – 
Le soleil dira notre histoire.

Hermes: 12 July 2008

والطيرُ ملّ رؤوسنا المشروخة بالجدوى

ونحنُ نشدّ الستائرَ على تماثيل المدينة

ونحرّضُ المقاهي على أي شيءٍ تستطيع تحريضنا عليه

فلا نجدُ قبيلةً واحدةً لم يتركها المجدفون.

حينَ عَرفَ،

أرسلَ رِجْلا كاملةً إلى "الجنرال" المشتعل

الذي لم يقصفْنا بشواظٍ من نارٍ و نحاسْ

لم يسجّر البَحْر

لم ينخس الجبال لتركض من هنا

حتّى الجنّ بكت يومها

بدموعٍ من نارْ.

ظلّتْ الفناراتُ تصرخُ طوال العالم

وتفلسُ من طوابع البريدْ

وتعود لتحريض أيّ شيءٍ

المناراتُ الدائخة في هذا الليل الطويل

لم تفلح أكثر منّا

في تطويح السفن لأعلى

بعيدًا عن الغرق والكنوز.

كانَ مندَبًا واسعًا

مُقامًا في البَحر

و الأحمَرُ ينقُصُني من أطرافي

كأخدود قرآنيّ بَلِيغْ

وأنا أعرفُ لحظةَ العالم الوحيدة

وعدَنْ

مغروسةٌ في كتف الله

لم تكفِ

كلّ براكين العالم لم تكفِ

ليدخّن همّهُ بعيدًا

بعيدًا

Rimbaud has already returned to Africa
And the birds are bored from standing on our Feasibility-cracked heads
While we draw the curtains on the city’s statues
And incite the cafes to anything that it can incite us to do
We found no single tribe not abandoned by its blasphemers

When He knew
He sent a whole leg to the burning “General”
Who never shelled us with meteorites of fire and copper
Never dried the sea
Never spurred the mountains to run away from here
Even the Djinn
Cried that day
With tears of fire

The Lighthouses kept screaming for the whole Eon
And running out of their post stamps
They returned to incite anything

the drowsy Lighthouses in that long night
Did not succeed more than us
In swinging the ships upward
Away from the sinking and treasures

It was a wide lamenting tent
Located in the sea
And the red was eating my limbs
As an eloquent Qur’anic creek

While I was knowing the lonely moment of the universe
And Eden
Was Implanted in God’s shoulder

It was not enough
The world’s volcanoes were not enough
For him to smoke his concerns away
Far away
Far away